o que é que um gajo faz com eles, pá?

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Agora que o Inverno bateu com a bota cardada na soleira da porta e entrou, definitivamente, casa adentro sem pedir licença, enregelando à sua passagem tudo mais o gato que mia aflitivamente atrás da cortina do aquecedor à óleo de onde não sai nem para mijar, cabe perguntar: o que é se faz com um filho autista em casa, ao fim-se-semana, para não sucumbir à modorra, à loucura, ou à versão híbrida de ambos, a que usa chamar-se normalidade?

O Gui tem poucos interesses para além de desenhos animados e comer. No modo desleixado, punha-lhe uma arroba de tiras de milho no colo, ligava o Panda e esperava por Domingo à noite, hora de recolha. Como não sintonizo com frequência essa onda hertziana da disposição e alimento uma consciência de culpa assaz virulenta, não vai dar para fazer isso. Fazer o quê? Não posso andar com ele às cavalitas em casa (ele ri-se, eu rio-me e faço exercício) porque parti uma costela (mota + carris). As actividades físicas não o estimulam por aí além. Às actividades intelectuais dá-lhes o desprezo que eu não daria ao Goucha em tronco nu (tentem agora afastar essa imagem insidiosa da imaginação). Pensei em fazer as lides domésticas e pó-lo a ajudar. Talvez ensinar-lhe a pôr os talheres no sítio e ajudar-me a tirar a roupa da máquina (não o obrigo a estendê-la para não o recolher gelado).

De qualquer modo, antevejo um fim-de-semana em que vou ter de me esforçar mais para entretê-lo (e a mim, já agora) tendo em conta que a “rua” não irá colaborar. É uma merda, mas ainda assim é uma merda circunstancial e, de todas as coisas merdosas neste país, é bem capaz de ser a que menos me chateia neste momento. Aceito sugestões.